Archivi dell'autore:Marco Galvagni

Alla memoria di mio padre Ho annodatoa ciottoli levigatiil fluire dei miei ricordi.Forse era l’aurora cremisiche si specchiava nei solchidelle rare onde,forse la magiadel silenzio acuto del mattino.Forse la quiete infinitaed il confluire d’umane speranzetipici d’ogni albain qualunque angolo del mondo.Forse un po’ di tutto ciòmischiato all’amore per la vita:e noi in simbiotica armoniasu queiContinua a leggere “IL SILENZIO ACUTO DEL MATTINO”

La poesia di Monia Gaita s’esprime in maniera fortemente simbolica e va a tracciare i connotati d’un universo nobile dell’anima, in cui trovano spazio sentimenti puri, l’amore inteso nella sua totalità che si canalizza in forma concreta, assolutamente non metafisica ma sentimentalmente tangibile (emblematico l’esordio di Madre terra: “Se io potessi dire al mondo cheContinua a leggere “Recensione a Madre terra, Passigli 2015. Gli affetti, l’amore sentimentale, quello per la propria terra, la religiosità e il senso dell’eterno i valori importanti nella poesia di Monia Gaita.”

Pieno di luci multicolori il mio cuore di seta. Cerchiamo aurore di conchiglie ed un tramonto in cui la notte non tradisca il giorno. Io veglio tutti da molto lontano, oltre quel mare dove s’accendono i piccoli copricapi delle stelle. La speranza, fioca, continuerà nelle tenebre e non lascerà una ferita sanguigna e mucchi d’ossaContinua a leggere “ALI DI FARFALLE”

Alla memoria di mia madre Angelo dolce profumato d’incanto, dipanavi le mie vicende nel transitare farfugliando su questa terra ora azzurra, ora che sogno di lambire le sue trecce frumento che scattano ogni aurora nella brezza marina. Tu che mi conducevi per mano tra i fili d’erba dei prati a rotolare nell’erba insieme ad unContinua a leggere “ANGELO DOLCE”

Amore dalle trecce di sole, dalle coppe a forma di colomba intenta malgrado la notte che avanza nell’abisso del piacere indulge al mio desiderio d’amare, ai miei sconfinati sogni innocenti. Dopo pendii innevati i nostri occhi chiudono le loro finestre nelle quattro mura di cartone della nostra intimità di baci incarnati- la tua immagine latenteContinua a leggere “AMORE DALLE TRECCE DI SOLE”

Il meriggio consolerà il mattinoper aver trascorso frammenti del nuovo giorno.Se qualcuno ricorderà l’albasarà tempo di quiete sfumato,ricordo lambito da echi sfiniti,candido pallore che quasirichiama il colore del crepuscolo.Dimenticato è ormai il mattinoin una fitta pioggia di speranzache ha permeato il meriggiod’un’apparenza vespertina.Il giorno regalerà alla notte rose di setae verrà il tempo dei vizi,Continua a leggere “UN VOLO DI RONDINE”

Non è colpa mia di Valeria Bianchi Mian è un romanzo ambientato a Torino le cui storie intersecate, un assemblaggio di discorsi e pensieri dei personaggi che fanno da contorno alla vicenda principale di Arturo Colzi, poi deceduto nel febbraio 2020 gettandosi nelle acque del fiume Po e suo figlio Riccardo, omosessuale, s’intersecano in manieraContinua a leggere “Recensione a Non è colpa mia, Golem Edizioni 2018, Valeria Bianchi Mian”

Scappa attraverso il paesaggio rupestre,capelli corvini e occhi scuri,fra le fronde e le carezze del ventogambe tornite in calze di sabbia,immemore in tutti i veli di ruscelli.Ultimo palpito s’un volto trasfigurato. Nella placidità del suo corpoavanza una sfera di neve,sulla pelle un neo di silenzio.Le sue mani, archi canorifrantumano ogni luce d’alba.Nella sua dimora contaContinua a leggere “Il mondo da una mongolfiera”

Lambiscimi con gesti di gioia, una parola d’assedio d’infrante chimere, una sillaba più vicina alla tua bocca- mi promette aurore di miele fluttuando perso nei capelli corvini dedicandoti, in un sorriso di luna, strofe d’acqua e di cielo. Pensieri che non t’appartengono si tradurranno in note di canto e ti empiranno d’oro le mani canore.Continua a leggere “Infrante chimere”

From stars rain drops are falling down but at dawn the sun will shine, my gorgeous love – we’ll admire dew meadows full of tulips. I’ll pick the best, present her with the rarest flower lighting up her nacre smile, bright like a field of snow where she is the only moss-rose.